У души семь пятниц на неделе.
То поёт, то воет на луну.
Говорю: "Ну, что ты, в самом деле!
Я ль тебя не холю, не люблю!"
А душа уткнёт лицо в подушку.
И дрожит осиновым листом.
Я к врачу, то к рюмке, то в церквушку.
То монахом, то, блин, кобелём.
Я её прошу: "...